Terminó en el Dakota,
y el mundo fue más imperfecto.
La melodía cesó,
nos apagaron la luz.
Un aluvión de mierda
nos corre por el rostro,
así duele más
cargados de rutina.
Mil nueve ochenta pixelado,
nos comemos el cuento, respirando el consumo.
La utopía más lejos,
no quedó más que luchar
para poder soñar,
para poder creer.
Creer para que exista el hoy,
para eso hay que sentir.
Esto a nadie le importa.
Mil nueve ochenta pixelado,
nos comemos el cuento, respirando el consumo
y esto a nadie le importa
Un aluvión de mierda
nos corre por el rostro,
así duele más
cargados de rutina.
Mil nueve ochenta pixelado,
nos comemos el cuento, respirando el consumo
y esto a nadie le importa.
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